Когда я вернулась в родительскую квартиру, мама уже ждала меня с компотом и привычной тревогой в голосе:

— Ты чего так поздно-то?

— Я же писала, встреча была, — пробурчала я, снимая кеды.

— Опять твои книжники?



Это звучало почти как ругательство, но я привыкла. У мамы никогда не было времени читать — трое детей, завод, потом огород. У неё и сейчас лежит на тумбочке «Анна Каренина», закладка на странице 19 уже лет восемь.



Я зашла в старую комнату. В углу стояла та самая коробка из-под обуви. Я помнила её запах. Картинки из журналов, мини-комиксы, начатый «роман» на клеточках — всё, что я писала в 13–15 лет. Мама тогда говорила: «Это баловство. Настоящая работа — это чтобы руки уставали, а не глаза от лампы».



А я... спрятала мечту в коробку.



Теперь я — вроде как автор. Книжка вышла. Маленьким тиражом. Своими силами. Вечерами пишу, днём работаю бухгалтером. Устала. Но всё равно — пишу. Потому что больше не могу — не писать.



Я взяла в руки один из старых листков. Мелкий почерк. Сюжет — наивный до смеха. Но в каждой строчке — я. Настоящая. Живая. Верящая.

И знаете что? Я плакала. Наверное, впервые за год. Не от грусти. От благодарности.



Если эта история тронула — буду очень рада обратной связи. Что получилось? Что не сработало?

Ваша критика помогает мне делать тексты лучше.


? ? ? ? Если рассказ вам откликнулся — расскажите о нём друзьям или просто поделитесь. Быть может, у кого-то тоже пылится коробка, которой пора на свет.



Другие тексты, фрагменты и главы — по ссылке в профиле.

Спасибо, что читаете.